l a n d o m i c c o

Yersinia

2010-12-11T07:22:00.001-08:00

Negro sobre nego. Mis párpados se abren más de lo habitual, como un reflejo frente a la oscuridad del palacio. Ya sé; contaminado está y decidir entrar es visto como un error funesto. La esperanza dice, sin embargo, que un día retiraré mi máscara de pajarraco y dejaré de asustar a los niños. No tiene caso repetirlo, imaginar lo que será... Mis pisadas leen el suelo resbaloso, como si fueran realizadas sobre el lomo de un animal repleto de sangre. Ave sobre una epidermis nido de cadáveres. Para las ratas debe tratarse de algo parecido; se mueven junto a mis tobillos y así las puedo imaginar entrando y saliendo entre los cuerpos apilados, recorriendo su propio palacio de túneles alimenticios. Una ciudad provisional de sacrificados que sirve de refugio para la vida. ¿Quién iba a imaginar hace poco aquellos barcos de fantasmas, los muertos de los navíos que por fin llegaban a Contanstinopla? Mesina, Suiza, Baviera, los Balcanes. Y si bien, los cuerpos de los hombres no caminarían más, no había forma de parar a millones de talentosísimos múridos reproduciéndose en todo el continente, infectándolo todo, tomando el lugar de un nuevo palacio móvil para las siphonapteras que a su vez son el palacio chupasangre de los cocobacilos gramnegativos, causantes del suplicio de mis amigos acá debajo mío.

Abstraido en mis pensamientos, mi cuerpo ha llegado a la cima por fin; montaña putrefacta de la ley. Nada hay que curar, así que retiro mi máscara para contar las historias a mi auditorio de espectros, reverso de aquel noble florentino que imaginó sus alegorías victoriosas y que sin embargo fueron honradas con el Index librorum prohibitorum. Noble patria, Yersinia: comienzo...(-)˙˙˙ǝʇuǝsǝɹd odɯǝıʇ ؛ɐıɔuǝɹǝʌǝɹ ɐun ˙osǝɹbǝɹ lǝ ʎ oʌıʌ ol ǝp uıɟ lǝ 'oʇɹǝnɯ ol ǝp sonpısǝɹ uǝ ɐıɹǝʇɐɯ ɐl 'soʇǝɾqo sol ǝp ɹɐlnɔɹıɔ oıbɐʇuoɔ lǝ ɐɹǝ oʇsǝ ؛sǝɹoụǝs-xǝ ʎ pɐʇsǝɾɐɯ!!!

Pliegue 1

2009-11-09T19:52:00.000-08:00

Treinta radios convergen en el centro
de una rueda,
pero es su vacío
lo que hace útil al carro.
Se moldea la arcilla para hacer la vasija,
pero de su vacío
depende su uso.
Se abren puertas y ventanas
en los muros de una casa,
y es el vacío
lo que permite habitarla.
En el ser centramos nuestro interés,
pero del no-ser depende la utilidad.

Lao Tse / Tao Te King

Alegato 2

2009-10-22T22:27:00.000-07:00

El otro hecho pedazos en los comentarios disgregados de los demás. Drogas de todo tipo. El otro diseminado en los trozos de un sí mismo manifestado en algo distinto a la percepción. Drogas de todo tipo, afectándolo todo, en su lenta transformación de la conciencia humana. No importa si te intoxicas o no; estas dislocaciones se repiten por mero instinto imitativo. Se hacen habituales. Comidilla relacional, transformación del apego por medio de una táctica aún no asumida. Una penumbra oculta nuestro escorial, lo hace habitable. Todo parece esta diversión, esta defensa a ultranza de la escasez.

Descripción 6

2009-10-10T18:05:00.000-07:00

Otro artista del hambre. Uno a la medida del mercado. En el centro de Leidsplein buscaba a alguien con quien conversar, mismo al que pedía luego ser su palero inicial; sólo tienes que hacer algo de ruido, aplaudir un poco. Entonces comenzaba su acto que consistía en adaptar su cuerpo a posiciones límite. Se dislocaba el hombro y saludaba a los paseantes con el brazo al rededor de su cuello; doblaba su cintura para hacer pasar su cabeza y sus brazos por detrás del arco de sus piernas y caminar apoyado en las palmas de las manos; pasaba entera su delgada figura por el interior de una raqueta de tenis sin cuerdas. Huesos y nervios bien distribuidos y un don comunicativo hecho a la medida de sus actos, modulando tiempos y tensiones. Melena afro y unos ojos grandes que provocaban algo de ternura, a pesar de que su discurso fuera amenazante, imitando así el estilo del sarcasmo europeo que estandariza toda postura analítica. Sin embargo, lo que redondeaba el acto era un cometario final, que lo convertía en un controlador nato con la habilidad de modificar la idea del mundo en los otros; antes de finalizar, hablaba de las razones por las cuales hacía lo que hacía: financiar sus estudios, una madre enferma, pobreza, algo así que no recuerdo exactamente, y agregaba que su lugar de nacimiento era África, Biafra en particular. Cuando todo concluía, la gente se arremolinaba al rededor suyo para llenarle la gorra de monedas. Y claro; luego también desaparecía.

Descripción 5

2009-08-05T17:00:00.000-07:00

Yo le veo renunciar a ciertas negociaciones con un poco de lástima. Claro; todo es negociación en lo cotidiano. Por eso me parece que en realidad no renuncia a ellas con todo el conocimiento de causa que a él le gustaría mostrar. Más bien cree en la dignidad de una manera que me parece bastante indigna. Porque sus precariedad política dista mucho de ser autoconsciente, y entonces supone que la manera de conseguir lo que desea puede hacerse desde una lástima amenzante, como si mientras llorara agitara frente a ti el puño para obligarte a que te conduelas de él. Sin embargo creo que se trata de un tipo noble, al que no le gusta que lo abandonen. Por ello tiene ciertos gestos de solidaridad que son enteros, más allá de lo que podría pretender conseguir con ellos. Esto le hace no imitarse a sí mismo... o quizá sea sencillamente que no se da cuenta, porque si pudiera abstraer que esos gestos son los que hacen que la gente se quede un poco de más tiempo junto a él, demostrándole amistad, quizá su manera de negociar sería distinta... Ego; probablemente se trate de cierta autosatisfacción onanista, porque si no proyectas tu Ego sobre los otros éste puede convertirse en veneno autoadministrado. Como el esperma. Aunque creo que hay quienes, no pudiendo resistir la presión con la que éste coerciona nuestro ánimo, se apresuran en la manifestación de su voluntad de dominio. Esto, por supuesto, hace que los otros se alejen, marquen su distancia de una condición pasional que no ha sido bien filtrada por la política. Lo peor es que lo más siniestro de la política es que transforma lo que antes era sensibilidad en simple indiferencia.

Descripción 4

2009-07-27T19:56:00.000-07:00

Están reunidos en una esquina del cubículo. Hace apenas un año el lugar era casi un cuarto de escobas; ahora ha sido renovado con esa voluntad que distingue a toda generación que intenta diferenciarse formalmente de la que le antecede, aunque sin reparar lo suficiente en que haciendo uso de las mismas fórmulas de antaño, el resultado de fondo va a ser muy parecido al que lograron sus predecesores. Ahora, en lugar de cuarto de escobas el espacio parece más bien una oficinita de alguna delegación sindical, con sus estantes de madera , su archivero de metal , lámparas baratas y algunos carteles que suplen la ausencia de lógicas distintas a las que un adolescente respetable organiza en las paredes de su cuarto en casa de sus papás. Hablan en voz baja, no discuten sino con un tono mesurado, seguramente muy similar a la decencia de clase media que les han enseñado; lo deja claro la pasividad con la que bromean y enfrentan al otro, la inestabilidad de los argumentos y la simulación de una candidez que en el fondo se parece a los modales del servilismo patriótico que fueran los únicos con los cuales negociar en otros tiempos, y que ahora vuelven a tomar fuerza dado que el enfrentamiento franco no ha dejado buenos dividendos políticos. Al verlos ahí, en la esquina de un lugar que supuestamente les corresponde, negociando privilegios para la reproducción de sus quimeras literarias -que en un país como este, no habrá que dudarlo, muy probablemente se conviertan en el cánon-, es fácil imaginar las palabras que Marcel Schwob pronunciara a propósito de la novela de L´Écornifleur de Jules Renard: "Le agrada observar el mar, pero nunca está al nivel del mar. Si ama, recuerda los amores literarios. Si viola, se sorprende de no violar como en la literatura. Su cabeza está llena de fantasmas".

Descripción 3

2009-07-23T09:54:00.000-07:00

De frente al puesto de periódicos de la esquina, varios leíamos los titulares. De reojo yo observaba además a una mujer que ya me había encontrado por ahí un poco más temprano, paseando a su perro, mientras yo desayunaba y repasaba a la vez notas que antes había colocado en el costado de "La parte maldita" de Bataille. Ella; espigada, adusta, germana. No había duda de que nos habíamos llamado la atención. Sin embargo, yo no pude retirar totalmente mi interés de los diarios, pues había algo siniestro en una de las imágenes; la fotografía de un cadáver encontrado a la orilla de un río. La cabeza; casi un cráneo, pero con fragmentos de piel adherida al hueso, una capa finísima de tierra no dejaba ver casi nada de color blanco, salvo los dientes asomados por entre unos labios invisibles. En la base del cuello, una especie de agujero que dejaba ver el interior carnoso del cuerpo. Pensé de inmediato que se tartaría de la aplicación de una saña inaudita contenida en el asesino, odio extremo, incontrolable, así que por fin continué leyendo el pié de foto. No; luego de asesinado los animales habrían devorado la carne hasta esa altura, y la razón por la cual el resto del cuerpo seguía intacto, quizá estaba relacionada con que esa parte había permanecido debajo de la tierra. Terror... ¿terror? Cuando miré de nuevo de reojo, la germana se había ido para dar espacio a un par de tipos que observaban un diario deportivo al lado del que yo miraba. Hablaban de la muerte de un pugilista en pleno combate : terrible, muy joven, con tantas promesas, había sido valiente hasta el fin pues incluso antes de fallecer se había molestado con el réferi por que pidió que se suspendiera la pelea. Segundos después, en el banquillo, se desplomó para no volver a levantarse... Pensé que en realidad ninguno de nosotros estaba asustado.

Descripción 2

2009-07-22T21:47:00.000-07:00

El arpa aparece por asociación de ideas; justo porque pienso en mi origen gitano y en la arpista búlgara Anna-Maria Ravnopolska-Dean, de quien he escuchado pocas piezas. Observo su larga cabellera negra, su tez blanquísima y esa concentración de los instrumentistas académicos que parece de otra época, quizá una en la que los músicos eran parte de aquella operación simbólica de distanciamiento ejercida desde la realeza. Por eso vuelvo a ello, fondo de un baile que no debería tener tintes de violencia en esta situación evocada, y que sin embargo se hacen irreprimibles. La cultura es así, sobre todo cuando tiene qué ver con el nomadismo gitano que carga lo que ha dejado atrás con dolor a la vez que con alegría. Los que se van son sabios, porque el movimiento hace que los símbolos se muevan. Eso, entonces; la arpista Anna-Maria Ravnopolska-Dean y luego los gritajos gypsy-punk de Gogol Bordello como añadidura, para mostrar cabalmente lo que el cambio de un lugar a otro es: hoy gente que viaja en trenes, que se resiste a volver y decide meterse a los barrios bajos de la Europa del Este para sobrevivir un rato nada más, quizá a causa de que así, en condiciones de movimiento heredado, es fácil observar cómo la estupidez se ciñe sobre sí misma. Arpa, pues, cobijando esta escena en la que los necios se aferran a cualquier cosa, en la que la necedad se le pega a quien no ha sido tocado por ella si termina por quedarse. ¿Que qué es la estupidez? Claro; un problema del observador.

Descripción 1

2009-07-22T17:48:00.000-07:00

Información dura; la que aún se guarda para el sustento de los poderes (dureza móvil, claro, pantanosa, moviéndose lentamente como lodo de distintas texturas, en algunos casos casi lava que avanza con trabajo hacia la orilla del volcán). Información que se publica o coloca en un soporte sólido y que agrupa todavía a una gran cantidad de idiotas al rededor suyo, todos con la intención de jalar aunque sea un fragmento de aquella roca volcánica de mazapán. Caras largas, entonces, negociándolo todo, regulando gestos e intenciones, trepando sobre los hombros del compañero, codo contra el codo de la desgracia del amigo, besuqueando las mil repeticiones, en la transmisión loop del mundo, universalistas y por tanto, en la manutención de una confianza que vista desde lejos, parece un mal sueño... Información dura e información líquida, que se esfuma o esfumará, como esta que a duras penas será capaz de trascender el espacio enjuto de esta pantalla, a menos que se acerque a aquella semi-dureza lodosa para intentar trascender los flujos liberados hacia cualquier lado, hacia ninguna parte. Por ello, los discursos de la modernidad, por un lado, en la cara de los mismos premodernos de siempre, vestidos a la moda y encantados con la imagen que les devuelve un espejo de la peor calidad.

Y alegría en medio de ese carnaval en el que la rebatinga del sentido es el juego con más adeptos.

Peace Dog

2009-06-08T18:45:00.000-07:00

Oh, peace is a dirty word
She used to be a painted bird, yeah
And war, she’s a whore
Don’t you know we love her more and more?

Peace is a dirty word
She used to be a painted bird, yeah
War, she’s a whore
Don’t you know we love her more and more?

B52 baby, way up in the sky
Come droppin’ your lovin’ on me, child
B52 baby, way up in the sky
Drop your love on me tonight, yeah

Poor man, sad man, you should be a glad man
Stand up for your rights, peace, talkin’ about peace
Good dog, bad dog, roll over and play dead
Do it again, baby, peace, peace dog, yeah

B52 baby, way up in the sky
Come droppin’ your lovin’ on me, child
A b52 baby, way up in the sky
Drop your love on me, ow

Oh, war, she’s a loser
Peace dog user

(peace dog)...
Babe, baby, baby...

Baby, way up in the sky
Come droppin’ your lovin’ on me child
A b52 baby
Drop your love
(peace dog)...
Drop your love on me, me, me, me, me, me, yeah, ow
Come droppin’ your lovin’ on me, wow
B52 baby
Drop your love on me, yeah, ow

Calibán

2009-03-18T18:55:00.000-07:00

El rechazo decimonónico del realismo es la rabia de Calibán al ver su cara en el espejo. El rechazo decimonónico del romanticismo es la rabia de Calibán al no ver su cara en el espejo.

Oscar Wilde

La rabia de Calibán al no ver su cara en el espejo, dijo. ¡Si Wilde pudiera estar vivo para verte!

Ulises. James Joyce.

Bufonada

2009-03-18T18:37:00.000-07:00

La vida es una bufonada: esa disposición misteriosa de implacable lógica para un objetivo vano. Lo más que se puede esperar de ella es un cierto conocimiento de uno mismo, que llega demasiado tarde, y una cosecha de remordimientos inextinguibles. Yo he luchado a brazo partido con la muerte. Es la disputa menos emocionante que podáis imaginar. Tiene lugar en una indiferencia impalpable, sin nada bajo los pies, sin nada alrededor, sin espectadores, sin clamor, sin gloria, sin el gran deseo de la victoria, sin el gran miedo de la derrota, en una atmósfera enfermiza de tibio escepticismo, sin demasiada fe en tu propio derecho, y todavía menos en el del adversario. Si tal es la forma de sabiduría última, entonces la vida es un enigma mayor de lo que la mayoría de nosotros cree.

El Corazón de las Tinieblas. Joseph Conrad.

La producción de la «evidencia»

2009-01-19T22:27:00.000-08:00

De Gayatri Spivak:

"...la maniobra más interesante consiste en examinar la producción de la «evidencia», piedra angular del edificio de la verdad histórica, y diseccionar así la mecánica de construcción del Otro que consolida al Sí mismo..."

El arte de la chistosada

2009-01-19T13:21:00.000-08:00

Olvidemos esos agudísimos juegos del ingenio, decía Seneca. Esas bagatelas. Y, será entonces, que padecemos un mal de memoria, porque encantados con la combinación entre palabra y precisión para colocar el dardo donde duela, nuestros sarcasmos pretenden recuperar con ligereza eso que se perdió por el peso de nuestros recuerdos. De todas formas el sarcasmo, primo político del ingenio, dista mucho de parecerse al olvido; tan sólo se burla, casi siempre sin sutileza -solo los buenos sarcasmos son sutiles, acaso los únicos- del dolor nuestro que también está en el otro. Se oculta develando una condición. Incluso en esa edulcorada manera que hay para criticar la parte maldita en un hoy que se precia de haber superado el peso de sus fantasmas, hay ese ocultamiento de avestruz. Por eso está parece bueno divertirnos a costa de lo Otro; porque así parece que la memoria deja de ser un peso real. Será algo así lo único que nos haga tener la ilusión de que olvidamos el fracaso humano sin, por supuesto, resolverlo. La lógica de la acumulación de sentido, de objetos, de emociones mismos que, por más que lo deseemos, no podremos quitarnos así de encima.

Trash

2008-12-31T13:53:00.000-08:00

"Nuestros poetas" de Astrud

2008-09-09T22:13:00.000-07:00

Autor de la letra - Manolo Martínez / Genís Segarra / Eduard Alarcón
Autor de la música - Manolo Martínez / Genís Segarra / Eduard Alarcón

letra
http://www.musicoscopio.com/astrud/letras/6509/

Sentimentalismo

2008-09-09T21:37:00.000-07:00

Cuántos incunables, cuántos miles de amatistas?
¿Y cuántas copias gratuitas de evaluación de Windows Vista
(hay) en el vertedero de Sao Paulo?
Astrud / Manolo Martínez

sofisticados, en el pleno de la basura,
el sumidero donde los fluidos drenen los restos del mundo,
nuestro pelaje, ahí, las ramas del nuevo bosque
y nuestros cuerpos; los escombros que han quedado aún en pie.
concresiones rodeadas de lodo; la permanencia de lo que se esfuma
y la atención al tiempo y sus enveses,
lejos de la prudencia que le ha obligado retirarse al amor
y después de los límites del daño, ahí,
luego de la esofagitis o los quistes que la vejez dejó en el espíritu
de nuestros padres cómplices,
en pleno remolino de porquerías,
junto a las envolturas de margarina light,
en medio de las ediciones baratas de la Constitución
humedecidas y repletas de los agujeros
que las polillas han hecho para abrirse paso;
contaremos otra vez las historias, por fin,
moviendo los ojos como si viéramos en sueños
el origen del tiempo, el comienzo de los sentidos, ahí,
colocando los pies sobre montañas de papel de baño y toallas higiénicas,
tocaremos las cuencas del los ojos del que está enfrente,
besaremos sus pupilas, sentiremos sus lágrimas con los labios.

lejos, recostados con el rostro puesto frente al sol,
morenos todos, las comisuras de la boca en reverencia,
nuestra voz envenenada recorrerá el cielo junto al carbono,
en tanto nuestros cuerpos retoman el contacto,
sienten el aliento deslizarse por la cuesta de un cuerpo ajeno

ajá, en medio de las loncheras oxidadas de Bob Esponja -susurras-, las pezoneras de lentejuelas, un llavero de resina con un alacrán que dice Sonora, los videocasettes de lo mejor de Ventaneando, el joyero de madera oscurecida con brea, postales de condominios frente a la playa con el logotipo de Fonatur -me dices al oído-, las láminas de metal de los albergues con impresiones de Lupita Dalessio, gafas pirata reflejantes, lámparas de plástico con la forma de la cabeza de Juárez -dices-, etcétera, etcétera.

Incluido en el libro http://poesiacero

Micos con sus laps

2008-09-09T21:20:00.000-07:00

Al grandeur decidido del Quixiote,
a la fama inequívoca de su chango creador
que magnífico escribió en máquinas la pregunta crucial
actualizando en blanco betwixt los cohetes de la botella del recinto
del azar y el toss-up
la selección y los sparklers de la inspiración,
vieja alza adicional de centinela, recomienda:
puesto de observador, calibra tu espesura.

Al creador y su veneno que con lo suyo traslapa
la historia entera que no posee el alias inmaterial de la convicción,
una apuesta por el cierre relámpago,
el pilar del equipo y su emparentado de poetas;
otro obstaculizado por el mini viejo defensor y su extinción
prevenido por el modelo, el sujetador deteriorado del altavoz:
porque lo suyo sucumbe, betwixt,
la pulcritud determinada del césped lingüístico.
Gimoteos por la remuneración de los tecleadores
que en el desplome todavía aguardan su bocado.

Publicado en Literal, No. 32, nueva época.

Persona

2008-09-05T10:09:00.000-07:00

¡Ah!, dedicado casi por entero a la nadología, bailo agitando los brazos y la cola, como si el más lúcido de la ciudad hubiera enloquecido porque sí. ¡Soy yo! ¡¡¡Yo!!! Mi trabajo es escribir "mi trabajo es..." ¡Soy el menos evidente entre mis conocidos! Pero no me escondo; soy un doblez que comenzó como una insana manera de inmiscuirme en la intimidad de quien ahora me ha castigado haciéndome sordo a sus palabras -la verdad es que nunca fueron muy buenas- y poniéndome esta cara de chango. Rondo riéndome de los roces, pero ¡estoy vivo! ¡Tengo una vida real! Soy yo ¡¡¡Yooooooooo!!! (claro; el sentido común lo predice. Quien se esconde es... aunque también puede ser... nunca se sabe)... Dicen que parecía alsaciano; antes de que mi rostro se hiciera humo. Incrédulo increíble, ahora porto esta estampa mal portada.